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Fue hace cuatro años cuando nos
cruzamos las miradas, ibamos tres en un coche, saliamos de
rellenar el MARISOL CENTER, volviamos a nuestros respectivos
puntos de venta, apòstados en las barandas y salientes de la
futura apertura, estaban los hindues tan morenos y zainos
que son los que ponen detrás de los artistas de rellenos, en
las películas de Bollywood, a un compañero mio paisano le
digo, mira Piter ahí estan tus primos, el otro acompañante
me espeta, y tuyos tambien…, tuve que callarme y encogerme
de hombros, su historia era como tantas otras de
inmigrantes, este SALADIN se habia integrado que no era como
los otros, Saladin baja todos los dias del monte, duerme al
acoso de perros y jabalíes, tapado con una manta y mirando
un cielo de estrellas, alla en la India mistica y pasional,
vendió sus tierras, pidió prestamos familiares, dejó su vida
diaria y sus amigos, recorriendo media selva, apareció por
Marruecos y le dijeron que alli en frente en el Tarajal
estaba Madrid, que en nada y menos ya llegaba a Londres,
Saladin lloraba y mojaba su celeste camisa, con lagrimas
vivas, cada mañana sonrie a las guapas caballas como llevan
los niños al colegio, se moja la cara en la fuente del
Medinacelli, bien sabe el que son las manos de Dios.
Sigue su camino de incognito y sube las mañanitas del
Revellin, pregonando las mañanas quien me combra un quince
mil, mañana sale, salpicando las aguas cristalinas,
fuentecitas por doquier, Saladin, se arrima a los paisanos
alrededor de un movil que tiene grabadas las canciones de
los artistas de Bollywood, sentados en la marina, noches de
paz y amor, suspiran el cielo caballa, a las melodías suaves
de esas fuentes que fluyen agua bajo luces de color, esa
melodía que tanto he escuchado desde niño, las canciones que
ponia mi padre en un viejo casete, el me miraba y de emocion
brotaban mis lagrimas, sabia que teniamos algo en comun, yo
mi piel blanca y el su piel morena , la misma patria de la
India corre por nuestras venas,amanece un nuevo dia, un
domingo de estos cualquiera, suspira la gente en Alfonso
Murube, agarrado a un tejado,cerquita del campo, ve la gente
chillar un gol de un equipo blanco que dicen es el Ceuta, la
gente tiene radios en las orejas, juegan el Madrid y el
Barcelona,como Saladin no podia con sus pesares, iba y
echaba una manita a alguno de esos bazares, llevando las
novedades, empujando los carros y muy servicial te espera a
las puertas del centro Comercial, se sentia a gusto y
extrañado entre tantas murumuraciones, se sorprendió que
habia una Alcaldesa llamada Virgen de Africa y salia en
feria por procesiones, que cada levantá al cielo con ella,
la gente suspiraba ovaciones. Una cabina donde llamar, algun
consuelo o una historia que contar, hoy siento me cuenta una
cosa extraña desde mi tierra, como quince caballas, cantan
subidos a un escenario, dicen que eso es una comparsa ,
escucha sus coplas y habla de la Reconquista de los
portugueses de una tierra que se llama Ceuta, paseando por
mi ciudad, en esta tierra me quiero quedar, escuchame amigo
Chellarám, que tu tambien eres de la India, no me olvides tu
al pasar, que se afloran los sentimientos al escuchar mi
musica y mi melodía, Saladin me llamo y cuando me prendan en
el monte, se acabaron mis ilusiones, en un avion sedado
acabaré y cuando abra los ojos estare en Bangladesh ,presa
de huracanes y tifones con la cabeza agachá, todas las
noches subo al monte de Ceuta, mi casita como un bandolero,
y un cielo de estrellas,en el suelo casi acogedor, que poco
sabia yo que esto era mi Ceuta, que bonita tierra, aquí me
quiero quedar, que a tus playas llegan encuentran aquí su
hogar, que es la gran tierra la BELLA DESCONOCIDA.
P.D. QUERIDO LORENZO G ALVAREZ, AQUÍ ESTA MI HOMENAJE A MIS
PAISANOS DEL CETI. ESCRIBE: JAVIER CHELLARAM, HERMANO DE
CARLOS RAMCHANDANI...
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OPINIÓN / ESCRITOS CABALLAS
